El Nómada M C Carper Relato Fantástico

El siguiente cuento introduce a Sálvat en el aspecto que lo definirá cómo el nómada en ese mundo apocalíptico del Planeta Arena. Es una aventura iniciática como el paso de la niñez a la adolescencia, un despertar. Recuerdo siempre un comentario de José María Tamparillas de Taller Siete sobre la escena final del relato. Para él la decisión de Sálvat era lo único que le daba significado al cuento, esa demostración de “humanidad”. La opinión de Tamparillas habla de manera muy positiva de su persona. Sin duda es muy buena gente. Confieso que yo no pensaba en la bondad de mi personaje cuando escribí ese final, yo sólo quería acentuar sobre las ironías de la vida.

El Nómada

Como un espejismo cabalgando en la arena del desierto

Como una visión flotando con los vientos desérticos

Conoces el secreto de las antiguas tierras del desierto

Eres el guardián del misterio en tus manos

Nómada, jinete del antiguo Este

Nómada, jinete que los hombres casi desconocen

Nómada, ¿de dónde vienes? nadie lo sabe

Nómada ¿a dónde vas? nadie lo dice

(Nomad de Iron Maiden)

Nunca le resultó difícil desprenderse de algo. Y si ese algo era un lugar que lo había atemorizado por años, mucho menos.

Sin embargo, las dudas lo asaltaron al momento de partir, de ver como lo alejaban de aquellos que llamaba amigos.

¿Qué me depara el futuro?

¿A dónde me lleva el camino ahora?,  pensaba Sálvat, recordando los chicos de mirada triste que estiraban sus manos a través del enrejado. Una despedida sin consuelo ni oportunidad de cambios. Dejaba a su mejor amigo, Néstor, seguro de que nunca volvería a verlo, nunca más leerían juntos revistas de historietas o de heavy metal.

Por fortuna, las monjas decidieron llevar también a su hermano Dlanki. Los niños temían a los traslados, eran sinónimo de muerte. A los doce años, en el Planeta Arena, uno sabía muy bien que significaba traficar órganos. Una visita breve a la enfermería se convertía en internación. Habían aparecido muchos niños con horrendas cicatrices en el orfanato.

Las monjas lo sentaron en el asiento trasero de la camioneta. Quería saber que les harían y usó el mejor método que conocía: leerles los pensamientos. La experiencia le enseñó  a disimular ante las opiniones y los desprecios que salían a cada momento de la cabeza de la gente. Aprendió a callar esas voces, distrayéndose con música o la algarabía de otros chicos cuando jugaban.

Las reverendas ocupaban sus mentes con trivialidades: mientras una repetía sin cansancio la misma plegaria; la otra luchaba internamente para no pensar en sexo, sintiéndose avergonzada de sus deseos.

Las ignoró para seguir pensando.

¿A dónde me lleva el camino ahora?

Pronto, en su mente como en la de Dlanki, la incertidumbre no importó. Desde las ventanillas de la camioneta fueron testigos de un mundo que jamás habían visto.

Calles, casas y plazas, todo con aspecto viejo y erosionado.

Edificios, carteles y gente. Eran una maravilla para sus ojos. A cada momento, las preladas los descubrían señalando algo.

Llegaron a un oscuro muelle para descubrir el océano. Contemplar por primera vez ese poder latente los sobrecogió. La espuma sobre la tinta negra del mar se perdía en la bruma como un mal presagio y al enterarse de que viajarían en un despintado barcucho de metal, el entusiasmo decayó. Recorrer calles era una cosa, pero subir a una carcasa de hierro sobre aguas turbulentas les dio escalofríos.

No hubo recuerdos gratos de aquel viaje. Durante el trayecto durmieron en frazadas mohosas, siempre con el vaivén de la embarcación revolviéndoles el estómago. Apenas probaron un bocado en los seis agobiantes días del viaje mientras las monjas los cansaban con cánticos y lecciones religiosas.

Todas esas cosas le resultaban aburridas a Sálvat, no hallaba sentido a la rutina de las misas: Pararse, sentarse y volver a pararse para saludar afablemente a un absoluto desconocido. Era un ritual ridículo que soportaban para que los curas no fastidiaran.

Al fin, arribaron a un puerto limpio de calles empedradas.

El aire era menos rancio con el mar encrespado, de un gris ceniciento y con nubes barridas por apresurados vientos. Fueron conducidos a saltos por callejuelas húmedas que olían a cosas muertas. La marcha aminoró cuando pasaron entre altos galpones destinados a contener los cargamentos traídos desde el mar.

Las mujeres se detuvieron para consultar una libreta y sonrieron, la más vieja y gorda de las dos, se sentó en el suelo haciendo señas para que la imitasen. Sufría mucho por el calor y vivía resoplando. La modorra de la siesta hizo a los hermanos quedarse quietos apoyados uno en el hombro del otro.

Enseguida apareció un hombre delgado en una camioneta todo terreno. Les pareció engreído por sus comentarios burlones y chistes sin gracia, pero en la siguiente hora de viaje se mostró bastante práctico y cordial. Hasta les permitió ver el motor y sentir la velocidad que alcanzaban en la ruta. La camioneta avanzó, pronto dejaron de verse las prolijas casitas de la ciudad con sus negruzcas chimeneas. La línea de edificios se apartó bruscamente hacia la derecha, al norte para internarse en una zona desolada de suelo amarillento con algunos grupos de arbustos aislados. No tenían ninguna idea del lugar a donde los llevaban. El único cartel que vieron tenía una gran “R” seguida del número ciento uno, nada que ayudase a tener idea del destino. Otro orfanato, pensaban, pero nadie lo mencionó ni una sola vez.

Se detuvieron a cargar gasolina en una estación custodiada por cuatro torretas y una alta torre de vigía erigiéndose entre ellas. Allí, una de las monjas, pasó a Dlanki al asiento trasero para sentarse al lado del chofer. Parecía muy interesada en conversar, a pesar de las miradas críticas de la otra religiosa. Sálvat sonrió con malicia, adivinando que las promesas a un dios incongruente se rompen con mayor facilidad en lugares apartados.

El viaje se tornó tedioso y monótono cuando campos interminables de cactus se perdían de horizonte en horizonte. No tuvieron otra cosa para ver en las dos horas siguientes. Cuando los cactus escasearon, perdiéndose en escarpados farallones desdibujados, no pudieron resistirse a dormir. La monja anciana, entre ellos, cabeceaba con cada sacudida del vehículo.

Una leve disminución de velocidad despertó a Sálvat de su siesta. Olía a quemado. Vio al borde de la ruta un auto incendiado, ennegrecido por las llamas. Los ocupantes no estaban dentro. Miró al conductor y a la monja buscando una explicación, pero el color se había esfumado de sus rostros. Alrededor, sólo había innumerables pliegues de dunas.

El coche quemado se perdió de vista. A los chicos les extrañó que ningún adulto hablase o sintiera curiosidad por la gente del accidente. Continuaron a media velocidad como queriendo evitar originar una polvareda.

De repente aparecieron columnas de polvo cortadas por la ventisca, acompañadas del ruido de muchos motores aumentando como un gruñido amenazante. La desesperación de los mayores pronto se contagió a todos. Ellas gritaban y el hombre tenía los nudillos blancos de apretar el volante. Mantenía la boca cerrada, pero un gemido de terror pugnaba por salir de su garganta.

Eran vehículos todo terreno, secundados por motos con grandes muelles, empezaron a formar círculos alrededor de la camioneta y no pudieron hacer otra cosa que frenar. Entre las nubes de humo y polvo distinguían las siluetas fugaces de los pilotos. Olor a combustible asaltaba sus narices, mezclado con el sudor del caucho en el asfalto. En medio de la confusión, hombres grandes, grotescos y bestiales arrancaron al chofer y a las monjas de la camioneta, arrojándolos con violencia sobre el pavimento. Los chicos contemplaron como los golpeaban sin miramientos. El chofer se había orinado del terror, no emitió ningún sonido cuando un tipo gordo de cabellos pegoteados por la mugre le hundió repetidas veces su cuchillo en la garganta. A las mujeres las violaron por turnos para acabar con sus vidas a machetazos.

Los extraños hablaban un dialecto desconocido para los chicos, a veces conseguían entender alguna palabra. Sálvat quiso conocer sus pensamientos pero todos actuaban siguiendo un plan repetido de memoria, sin pensar, sólo percibía ferocidad. Su facultad secreta era inútil en esa situación. Mediante rudas señas les ordenaron salir del vehículo.

Se apearon en la ruta, rodeados de esos hombres brutales, en su mayoría enmascarados. Las máscaras representaban hocicos con dientes enormes. Los ojos estaban ocultos en la sombra por gorros o cascos, el resto de la ropa lucía gastada, llevaban armas blancas y algunos sostenían ballestas; pero ninguna pistola o rifle estaba visible.

El sujeto bestial  que había asesinado al chofer se acercó a estudiarles la mirada, sus ojillos negros como uvas los indagaron. En las mejillas tenía horrendas cicatrices pintadas de azul y rojo. Les gruñó para amedrentarlos, mostrándoles filosos dientes tallados. No sabía que los chicos habían pasado por otros muchos terrores y el peligro no les era desconocido. Tenían miedo, pero sabían que llorar o suplicar no les serviría.

Un hombre muy delgado, vestido de cuero, habló con rudeza al robusto amenazador. Su tono no era amigable ni desafiante, pero contenía firmeza y seguridad. También los estudió de cerca. Tenía ojos fríos como la plata, en una cara roja repleta de arrugas, un espeso flequillo de canas ondeaba sobre su frente, escapándose de una vieja gorra con visera.

—¿Arrojarías semillas al viento, Ahnloc? —dijo en la lengua mundial.

—El Caldero apenas nos alcanza. Bebe su sangre y vayámonos. —Replicó el más feroz que sin duda era el líder.

—No —concluyó el otro secamente—. Los tomo bajo mi tienda.

Ahnloc bufó conteniendo la ira.

—No son “Pumas”. El Gran Erg les consumirá las frágiles vidas. El Desierto no conoce la misericordia.

—Tienes arena en los ojos. ¡Mira! —El hombre de cuero pasó con rudeza sus dedos enguantados por los ojos de los chicos—. Ni se han humedecido.

—Son tu bagaje, Sombra. Eres Veterano en las dunas. ¡Qué no se crucen en mi camino! —el temible jefe se dirigió a su moto, seguido por otro de los atacantes, uno vestido con una casaca camuflada. Caminó detrás de Ahnloc, aunque no entendieron una palabra, el tono era de protesta. Entonces el líder se volvió con violencia y tomó entre sus manos el rostro del que le hablaba. Fue un instante tenso que concluyó cuando ambos se separaron. Observando la escena, con los ojos convertidos en ranuras, el hombre llamado Sombra se encogió de hombros. Los miró y les señaló una camioneta.

         Montaron en las poderosas motos y subieron a los chicos a la camioneta seguidos por Sombra. No terminaban de acomodarse cuando el vehículo se puso en movimiento. El desconocido salvador les alargó una cantimplora. Bebieron intranquilos sin saber a qué atenerse. De improviso el hombre enjuto comenzó a tararear una canción que ambos conocían. Era como un bálsamo sanador y los chicos murmuraron la canción desde su rincón.

     Cuando en la distancia

            Te veo detener

            Sobre el horizonte levantas la mano

            Entre borrones ardientes

            Termina mi búsqueda

            Caes en mis brazos al fin

            Desde las Planicies Desiertas atraigo tu amor.

Desde las Planicies Desiertas atraigo tu amor.

Sombra no pareció darse cuenta y llevándose un cigarro de hojas a la boca tarareó otra canción, de esas antiguas que llamaban heavy metal. Al ver que los chicos seguían el ritmo, sonrió.

—¿Cómo se llaman? —les preguntó.

—Soy Sálvat y este es mi hermano, Dlanki. —se decidió a decir el mayor de los chicos.

—Lo supuse. Son parecidos, ojos café oscuro y cabellos color paja mojada ¿De dónde son?

—No sé.

—¿No sabes?

—Vivíamos en la Casa Grande. Nos trajeron por el mar hasta una ciudad.

—Holania. ¿Nunca tuvieron padres?

—No.

—Yo tampoco tuve —algo en la voz y la mirada del extraño les inspiró confianza. De hecho, les había salvado la vida, aunque no sabían por qué—. Yo soy Sombra. Desde ahora se convertirán en mis pequeñas sombras. Diré las cosas una sola vez. Observen y aprendan las costumbres de los Nómadas, es el único camino para sobrevivir en el Clan.

Un día siguió al otro, de la misma forma que el amanecer reemplaza a la noche como si esta nunca hubiese existido. Así se disolvió la antigua vida de los muchachos. Las ciudades con sus reglas se transformaron en un recuerdo dudoso entre las nieblas de la memoria; su conciencia fue mutándose en la aguerrida existencia de los Nómadas.

Sombra era un hombre parco, de gestos escasos. En ocasiones se volvía taciturno, ocultándose en su tienda por días, nadie perturbaba sus retiros. Conocía el manejo de todas las armas y era un buen instructor, sus métodos para encontrar agua y comida superaban a muchos en el Clan de los Pumas.  Nadie se destacaba como él para encontrar ciertos hongos alucinógenos de los Oasis y prepararlos aumentando sus efectos. Aquel era el único punto débil de Sombra, pero no afectaba su posición en el Clan.

 Más de un integrante de los Pumas se había animado a desafiarlo y nunca conseguían vencerlo. Sólo Ahnloc lo había hecho, años atrás, casi matándolo; pero ya no había animosidad entre ellos.

Sálvat se enamoró del desierto a primera vista. Jamás, en toda su vida, había experimentado la libertad del sol o del viento; ni la independencia de procurar su propio sustento. Las paredes del orfanato siempre habían representado fronteras infranqueables donde sólo había reglamentos y presiones. Las oportunidades de crecer como persona estaban restringidas por la injusticia. Además, la gente del desierto, actuaba y no pensaba todo el tiempo en frustraciones; quizá no tenía tiempo para eso, lo que era un alivio. La tormenta que oía en su mente se había reducido a una fina llovizna.

Su musculatura y nervios se desarrollaron y la agudeza de su vista se incrementó. Sombra los instruía sobre el funcionamiento y la conducción de las motos, herramientas imprescindibles para recorrer el desierto y proteger a la caravana.

Los otros integrantes del Clan, desafiaban a Sálvat continuamente para medir su destreza, pero no lo amedrentaban, había aprendido de Sombra a usar el cuchillo y el arco. Nunca buscaba una pelea pero jamás las evitaba. Con el correr de los meses su estado físico se desarrolló, haciéndose ágil y fuerte con brazos de músculos fibrosos que exhibían su condición.

Los nómadas poseían muchos asentamientos. El preferido de Sálvat era Oasis Caranday, un estanque cubierto por rocas entre dos farallones de lava erosionada. Los árboles del lugar, los carandayes, eran muy útiles para tinturas y papiros. Allí escondía Sombra dos motocicletas desarmadas y algunas armas. Les enseñaba sin descanso sobre rutas, oasis y clanes. El lugar era tan apacible que animó a Dlanki para hacer una pregunta que no conseguía apartar de su cabeza.

—Sombra ¿Por qué mataron a las monjas?

—Fue cosa de Ahnloc. Considera que el Desierto pertenece a los nómadas. El castigo es la muerte para todo aquel que trasponga las fronteras. Lo hace a modo de ejemplo para los colonos que desean establecerse. Mucha gente abandona las Ciudades-Estado aventurándose aquí, en el Distrito Sur.

—¿Por qué nos salvaste?

Sombra frunció el ceño con fuerza. Los ojos de plata se avivaron con un fuego escondido.

—Soy viejo. Hace años que estoy debilitándome. Cuando los vi, sus cabellos me recordaron a seres queridos que ya no están. Sentí la necesidad de preservarlos. La raza humana degenera, se deteriora. Yo no veré un mundo mejor, pero si logro convertirlos en bravos Nómadas, tal vez ustedes lo consigan.

—¿Conociste el mundo antes del holocausto? —insistió el pequeño Dlanki. Su hermano callaba. Él jamás hacía ese tipo de preguntas—. ¿Cómo era el Planeta Arena?

—No creo que exista alguien vivo que lo haya presenciado, ni siquiera mis padres. Pero la historia ha pasado de boca en boca.

Sombra armó un cigarro con lenta paciencia. Era su costumbre antes de platicar. Los dedos de la noche estrellada se alargaban alrededor de las tiendas y los vigías se encaramaron en los carandayes para cuidar al Clan.

—Hace tiempo —comenzó—, un par de siglos supongo, la civilización llegó a un punto álgido de poder y gloria. El ser humano develó los códigos de la creación para violar la naturaleza y adulterar la materia. Como el animal más sucio de todos no hubo cosa que no contaminara. El aire se enrareció, el agua se envenenó por el abandono de centrales nucleares costeras y la tierra quedó estéril. Con la biotecnología, nuestros antepasados originaron horrores que nunca pudieron controlar. Los vientos llevaron gérmenes nacidos en laboratorios a todos los rincones del planeta. Luego el mundo se convulsionó con estertores de muerte y casi todos los seres vivos sucumbieron cuando el clima cambió con violencia. Pero la mala hierba humana continuó. Muchedumbres de personas aparecieron con la piel curtida por un sol despiadado sin el freno de la capa de ozono. De las ruinas se rescataron muchas cosas de utilidad. No me refiero a libros pues pocos recordaban leer, pero quedaron máquinas. Un grupo anónimo de valientes reactivó la red de satélites que aún orbita el planeta. La civilización recomenzó. Y aunque no puedan creerlo, hubo guerras entre los pequeños grupos de sobrevivientes. Todo se calmó, cuando los dictadores de Progreña, en el norte, aparecieron con armamento sofisticado, misiles y blindados “Matadolores”. Todas las Ciudades pagan tributo a los seiyones de Progreña, excepto los nómadas del Gran Erg, este es el sitio que no han logrado dominar.

—Pero nosotros no tenemos misiles. —Refutó Dlanki.

—No, pero somos asesinos perfeccionados por naturaleza, somos humanos. —le sonrió el veterano guerrero.

Una moto de Sombra llevaba dos meses con la horquilla partida. Era una KLR Trescientos cincuenta monocilíndrica que todavía conservaba el verde de la pintura original, una reliquia. Los únicos mecánicos de fiar en el yermo, eran los Giovanetti, en el desierto profundo. Sus talleres estaban en enormes galpones con todos los repuestos necesarios: llantas, tanques, amortiguadores, frenos, cilindros y combustible; sin olvidar el agua. Los Nómadas les llevaban cada cosa que encontraban. Nadie se metía con ellos, era la costumbre con cualquier mecánico en el planeta Arena.

Años atrás, habían hecho un pacto con los habitantes del Gran Erg: Arreglarían cualquier vehículo con la condición de que nadie atacase a sus mujeres, que siempre mantenían ocultas. Una vieja leyenda contaba que su hermosura perdía al más leal de los Nómadas, pero no se conocía a nadie que pudiese corroborar la historia.

Bajo el ardiente cielo amarillo, el Clan de los Pumas, llegó a las tierras de los Giovanetti. Los recibió Vito, uno de los más jóvenes, las manos ennegrecidas y el olor a combustible eran una marca genética en su familia.

—Dios te guía, Ahnloc. Estos motores no suenan nada mal, tus Pumas saben cuidarlos.

—Así nos ganamos el respeto del Gran Erg.

—Sí —sonrió el joven mecánico—. El Desierto Grande es un juez severo. El Galpón Seis es de ustedes. —tenían muchos galpones y la costumbre era ofrecer el mismo a cada Clan para evitar peleas por un lugar.

—Bien. —Concluyó el Eriqui, el líder.

Cuidar de los vehículos era indispensable, tanto como buscar agua o reparo, formaba parte de la cultura. Mientras los Oasis eran bastiones, la amplia planicie de arena era su hogar.

El Galpón Seis no era un simple taller. Tenía todas las comodidades que pudieran exigir los hombres errantes de las dunas. En las paredes colgaban más de cien motos y había una poblada biblioteca rodeada de sillones. Sombra llevaba a sus protegidos hasta los libros en cada ocasión, casi todos eran manuales o enciclopedias sobre motores y modelos. Sálvat se interesó en un reglamento de deportes con motos. Su imaginación se disparó figurándose corriendo con su propia motocicleta. En la biblioteca había historietas, los chicos las conocían del orfanato, pero Sombra tomó algunas para leer en la seguridad de los oasis. Luego, el veterano, aprovechó las herramientas para ensamblar una vieja Forza trescientos cincuenta. Con ella los muchachos aprendieron sobre el pilotaje de una todo terreno. Supieron como duplicar y triplicar la resistencia de los amortiguadores, a agrandar el tanque de combustible, adecuándolo para grandes trayectos y a limpiarlo de arena.

Descubrieron la fuerza de vibración en el manillar al saltar entre los médanos. El rebote que descoloca los hombros y los callos en las manos. Eran excelentes aprendices; caerse o montarse de motos en movimiento se transformó en un juego para sus físicos elásticos y acerados, aptos para tales proezas.

Llevaban un par de semanas en el Galpón, cuando Sálvat percibió una mirada vigilante mientras practicaba con la vieja moto. Buscó alrededor con atención hasta que sus ojos se toparon con una figura encorvada en lo alto de una duna. Sin ninguna emoción dirigió la moto en esa dirección, Dlanki iba en el asiento trasero con el arco a punto. Nadie de la ciudad los hubiese reconocido, con los cabellos largos y lacios; las miradas penetrantes y hoscas. Sus cuerpos emanaban una fuerza y agilidad que nunca hubiesen tenido en la taciturna vida de las ciudades.

Al aproximarse, la figura desconocida se definió. Ya lo habían visto, estaba entre los que mataron a las monjas. Vestía una casaca con insignias y parches. Antes de alcanzarlo, lo oyeron diciéndoles:

—Mis primos, Vikkor y Riturgo sufren de sed por compartir el agua con ustedes. Todos saben que nunca serán Pumas, nunca pertenecerán al Clan. —El odio remarcó cada sílaba.

Sálvat iba a replicar, pero Sombra, salido de quién sabe dónde, se adelantó.

—Muchos nos quitan el agua, Cuncho. Que no te atrevas a matarlos no te da derecho a molestar a mis criados.

—Tú también eres un debilucho blanquito de la ciudad.

—¡Demuéstralo! —Sombra hizo el envite sacando el puñal.

Cuncho apretó el pomo de su cuchillo.

—El Clan te necesita ahora. Guardaré mi chagú, mi cuchillo. —Se alejó hacia los galpones.

—Desde ahora no se apartarán de mí. —Ordenó Sombra con una mirada oscura.

Aquello no fue del agrado de Sálvat, siempre había sido su costumbre poner término a esos asuntos cuando se presentaban. El problema estaba en que Cuncho era hijo de Ahnloc, aunque el Eriqui nunca hacía alarde de su paternidad, todo el Clan sabía que tenían la misma sangre. Sería el próximo Eriqui si nadie lograba vencerlo. Matarlo  crearía un conflicto de poderes.

A Sombra le preocupaba otra cosa, creía que Sálvat jamás se había enfrentado a la posibilidad de matar. Mientras que Cuncho había degollado a dos primos cuando apenas tenía trece años. El asunto lo abrumaba, sumado a la soledad y su adicción, caía en hondas depresiones. Perdía el control, debilitándose y procurando drogas conseguidas en escaramuzas. Inyectaba ponzoña en su apergaminado cuerpo para encerrarse en la tienda. Buscaba perderse, disolverse entre las cobijas; así su vida se desintegraba y nadie parecía notarlo. En su interior de negrura se sentía un despojo, sólo deseaba  hacer algo bueno; antes de que la muerte lo tomara desprevenido. Salvar a los jóvenes era su idea de algo noble, quererlos fue una consecuencia sin intención. Quizá para mostrarle que aún quedaba algo rescatable en él.

Cuando los vehículos estuvieron reparados, los Nómadas pagaron las atenciones con pieles, especias y gibudos. Los Giovanetti tomaron el pago y les desearon prosperidad.

El combustible era un tesoro limitado que no superaría la llegada de la próxima generación. Los surtidores nunca eran atacados por la ley de los nómadas. Ni siquiera el pozo de petróleo de Fosa Fallac o sus minas de carbón.

     Viajaron durante tres noches rumbo al Oasis del Loco, con el viento cambiando el dibujo de las dunas con cada parpadeo. El Clan domesticaba muchos gibudos, mamíferos emparentados con los dromedarios, pero bípedos y más pequeños. Su gran giba era una cantimplora viva en las emergencias y su carne, un tanto agria, proveía las proteínas necesarias para una jornada.

Otros Nómadas trajeron rumores sobre patrullas de Matadolores en el noroeste. Ahnloc decidió acampar en las crestas rocosas de los márgenes del Gran Erg porque el solsticio de verano los alcanzaría antes de llegar a los Oasis. Ellos celebraban esa fecha con la Orgía del Caldero. Desde la primera hora del día hasta su final, el Clan se dedicaba a satisfacer su apetito. Las mujeres solteras podían cambiar de acompañante cuantas veces quisieran; para las casadas, la ley imponía solamente atender a su consorte. Los jóvenes en edad de actividad sexual eran iniciados por muchachas o mujeres adultas si no conseguían obtener una relación por sus propios medios. Nadie estaba obligado a nada, si sólo se quería comer o danzar alrededor del Caldero, no era mal visto.

Sálvat y Dlanki entraron en una carpa con muchachos de entre doce y dieciséis años, en el interior flotaba el aroma de esencias. Poco podía verse a través de las cortinas, había muchos tapices para dividir lo que con seguridad eran lechos. El aroma de los aceites relajaba los ánimos como una anestesia. Dlanki no paraba de hablar, jactándose de los demás. Se encaramaba sobre ellos gritando: ¡Yo primero! ¡Yo primero! Sálvat sabía que era una bravuconada y saldría corriendo al aparecer una mujer, lo miró sin mucha atención, cruzado de brazos.

Una joven robusta salió a recibirlos, apenas vestida con una bata de seda, la cara abotargada por el hastío. Algunos muchachos retrocedieron asustados y los más chicos huyeron. Sálvat, como los de su edad, sintió cortársele el aliento, trató de ordenar sus sentimientos. La carne abultaba las caderas, muslos y brazos de la mujer, el blanco lechoso de la piel le confería una apariencia fantasmal, hasta anormal. La cara redonda distaba de ser bonita y al igual que la situación, estaba desprovista de erotismo o excitación. Para los que se quedaron, era un nuevo desafío donde demostrar su hombría. El sistema nervioso de Sálvat se inundó de adrenalina sin ninguna emoción definida, dio dos pasos hacia la mujer. Le molestó tener que elevar su mirada para enfrentarla. La muchacha sonrió, o hizo su mejor imitación de una sonrisa. Su mano, al contacto, resultaba helada. Él se dejó conducir hasta la privacidad de un suelo lleno de pieles. Al observarla reconoció muchas imperfecciones en el cuerpo femenino. Lunares, verrugas, pozos y varices. Ella le pidió que se desnudara rápido pues había muchos esperando, aquellas palabras no encendieron ningún fuego apasionado. Se desnudó demostrando sus amplios pectorales y sus bíceps abultados como bolas de acero. Para muchos era intimidante, pero ella no se arredró, era sólo otro hombre, un mero animal parlante. Se tendió de espaldas y lo atrajo hasta su cuerpo.

El viento nocturno arremolinaba el largo cabello sobre la espalda desnuda. Después de aquel sexo torpe, desconocido e improvisado, salió de la carpa sin volver a vestirse. Deambuló con la ropa bajo el brazo, queriendo olvidar la decepción. El olor de la mujer seguía en él. Le había gustado, pero podía ser mucho mejor, la próxima vez tomaría las riendas del asunto para su propio placer. Corrió desnudo acariciado por el viento y el hollar en la arena. El cansancio relajaba su mente y el sudor lo convencía de estar extirpando su impureza interior. Se sentó en una alta duna para contemplar a sus hermanos en el Caldero. Y como no hacía desde muchos años, dejó que los pensamientos del mundo entrarán en él, era su secreto y su maldición. Era muy pequeño cuando había aprendido a ocultarle a todo el mundo que podía saber lo que pensaban.

Como un torrente de sentimientos diversos pudo oír la contención, la envidia, la angustia, la desilusión o el odio que lo rodeaban. Ni siquiera ahí, en aquel rincón apartado del mundo, los seres humanos tenían paz. Cerró los ojos intentando apaciguar el estruendo de voces en su cabeza.

¡Cómo desearía ser normal! Vivir sin saber que oculta cada persona.

Pero no podía controlarlo. En las noches se resistía a los sueños. Odiaba soñar. Experimentar la impotencia de separarse del cuerpo y vagar perdido hasta el alba. Todo era tan extraño como real. Había aprendido a no confiar en nadie. Sólo una vez, en el orfanato…  pero lo habían defraudado, si la doctora que lo trataba no hubiese muerto, estaría siendo analizado como un ratón de laboratorio.

El Desierto parecía ofrecerle la oportunidad de dejar para siempre su miedo a no saber que era. En las ciudades temían y rechazaban a los mutantes. Hacía falta una extraña diferencia para ser considerado así.

¿Una mutación? ¿Seré un maldito mutante?

Como esos monstruos, su lugar era lejos de las ciudades. El rebelde flequillo cubrió su visión recordándole que nada es como parece. Tal vez hubiese terminado consigo mismo de no ser por el pavor que le provocaba la sospecha de que después de muerto podía haber algo más lóbrego que la vida misma.

¿Qué demonios soy?

Eso, un demonio.

Aspiró una bocanada de aire al tiempo que juraba convertirse en un habitante más del desierto. Fingir, imitar a los Nómadas. Apaciguando el fuego de la mutación que insistía en hacerle perder la cordura. Sus reflejos, acentuados por la hostilidad de la naturaleza, le advirtieron que alguien se aproximaba.

Subiendo hacia él, por la duna, llegaba Cuncho. Su beodo andar era característico. Sonreía divertido como nunca, nada bueno podía alegrarlo así.

—¿Qué haces, Sálvat? ¿Tienes calor?

Sálvat no contestó, se quedó mirándolo con fijeza. Sus ojos eran dos brasas penetrantes en cuencas oscuras ocultando las cejas, el otro detuvo el paso. Algo de la borrachera se esfumó, al igual que la sonrisa. No necesitaba leer sus pensamientos para reconocer el odio en su mirada.

—Eres un enclenque, beberé tu sangre. —Antes de terminar la frase, se arrojó con el filo de su cuchillo hacia delante. Sálvat tomó el brazo que esgrimía el arma aprovechando el impulso y haciéndolo a un lado. Cuncho lanzó otra finta hacia los antebrazos pero la velocidad de su contrincante ganó otra vez, perdió estabilidad cayendo de costado. Sálvat se abatió sobre él dejando caer todo el peso del cuerpo en la muñeca que sostenía el arma, la mano se abrió soltando el cuchillo. Entonces el protegido de Sombra incrustó una rodilla en el estómago de su adversario arrancándole un alarido de dolor. Ya levantaba el puño a manera de mazo cuando el otro se escurrió hundiendo ambos talones en su vientre. Los cuerpos se separaron, pero no tardaron en volver a chocar, con los rostros encendidos de ira. Las venas del cuello de Sálvat se agrandaron y sus bíceps, cubiertos de sudor, le dolían por el esfuerzo. Cuncho tenía músculos acerados, pero no tan voluminosos y pesaba diez kilos menos, no pudo evitar que el más alto lo alzara sobre su cabeza para comprimirlo violentamente contra la arena; si pudo liberar un puño para estrellarlo contra los pómulos del joven rubio. La sangre caliente, corriendo por las venas de Sálvat, minimizó el dolor. Halló, con los dientes, el canto de una mano para hundirlos ávidos de lastimar; mordió hasta hacer brotar sangre roja y cálida. La enorme manaza de Sálvat se catapultó rompiendo la nariz de Cuncho,  pudo sentir sus nudillos reventando las venas de la cara. Como un martillo contra el yunque; así se abatía el puño del muchacho. La desesperación del otro, lo hizo revolverse como una bestia salvaje bajo la voluntad en llamas de su enemigo.

Los golpes resbalaban en el sudor. Un brillo, a unos metros, les indicó donde había caído el cuchillo, la hoja plateada estaba clavada en la arena.

Sálvat golpeó con el canto de su mano la nuez de Cuncho, dejándolo atontado. Se arrojó hacia el arma. Cuando sus dedos se cerraban sobre la empuñadura, la embestida del otro lo derribó y rodaron duna abajo. Entre forcejeos, Sálvat incrustó el antebrazo bajo el mentón de su contrincante al tiempo que clavaba el filo con ferocidad. Borbotones de sangre lo mancharon hasta el codo. Sintió el metal escarbando los órganos. Rozando con la punta, los huesos de las costillas. Cuncho gruñía, no quería morir. La impotencia en sus ojos empezaba a reconocer que todo acababa. Pidió piedad a su verdugo. En la mirada de pupilas llenas, inundaban las lágrimas.

Sálvat apretó los dientes y apuñaló con furia el rostro suplicante. Llenó de tajos la cara y ahuecó los ojos destruyendo toda expresión. El brazo subió y bajó hasta ser dominado por el agotamiento. En un paroxismo de locura bebió la sangre que manchaba sus dedos.

Cuando el sudor se tornó frío, se preguntó si realmente no estaría loco. Años atrás, en el orfanato, alguien había pensado así.

¿O realmente era un Demonio?

Un Asesino.

Si Sombra hubiese estado ahí,  la pelea no habría terminado con una muerte, pero el viejo tutor estaba equivocado respecto a él desde el principio, Sálvat sabía matar por naturaleza. Aprendió a hacerlo cuando apenas era un niño, ante el peligro de ser separado de Dlanki o ser convertido en experimento. Habían ocurrido muchas cosas horribles en el orfanato; todas quedarían en ese lugar, sus amigos sabían guardar secretos y él también.

 De repente llegaron hasta su mente imágenes de su protector nómada. Era muy raro que Sombra no estuviese cerca. No sabía por qué, pero no dejaba de pensar en la alegría de Cuncho. Se puso de pie dando una mirada al despojo sanguinolento que fuera su oponente. Se calzó los pantalones y caminó siguiendo la dirección de las huellas del muerto. Provenían de una tienda apartada del Clan.

La tienda de Sombra.

Con urgencia instintiva corrió hacia el interior. Sombra estaba allí. Vio la rigidez cadavérica del cuerpo paralizado en una agonía muda; Cuatro jeringas yacían partidas alrededor, se había excedido. Ni la angustia, ni su corazón lo resistieron. Sálvat se sintió culpable pues había notado cambios en el viejo amigo, pero supuso que era algo pasajero, que pronto regresaría la jovialidad que caracterizaba a su mentor.

El muchacho tomó al viejo entre sus brazos sacudiéndolo, intentando inútilmente reconocer un signo de vida. Lo depositó suavemente en el lecho y se quedó contemplándolo largo rato. Cuncho lo había encontrado antes, era la razón de su alegría, pero su sonrisa selló su destino.

El joven alto de cabello color paja había lidiado con la muerte muchas veces en el orfanato. Ahogando el sollozo que pugnaba en su garganta anuló sus sentimientos y cargó el cuerpo sobre los hombros.

En lo alto de la duna cubrió el cadáver con heno y ramas para verterle aceite. Encendió el fuego. Las voraces llamas se propagaron en altas lenguas de fuego que atrajeron a todo el Clan.

Así lo hallaron, vestido sólo con sus pantalones y manchado de sangre seca.

El círculo de hombres enjutos y curtidos por muchos soles rodeaba a Sálvat en la carpa de los Juicios. Afuera, una tormenta de arena cubría al Clan de las patrullas “Matadolores”. Ahnloc masticaba unas raíces amargas, tenía el rostro más ceñudo. La piel oscura y sus ojillos negros revelaban una mutación innegable. En el desierto, nadie discriminaba los genes mutantes. Era el Eriqui de Los Pumas, su líder. Dos habían muerto y había que tomar una decisión.

—Mataste a uno de mis hijos, Sálvatgos —comenzó. Agregar la sílaba “Gos” a un nombre era usado con alguien querido y respetado. Un amigo en el sentido estricto de la palabra—. Un Valiente del Clan. Los Matadolores, esos malditos Painkillers han exterminado a la mitad de los nómadas. No hay víveres. El agua y el combustible escasean. Es un terrible daño para todos nosotros, estas pérdidas no pueden reemplazarse. La sabiduría de Sombra no nos acompañará en el siguiente Oasis. Ahora debo decidir si es conveniente admitirte entre Los pumas o si eres peligroso para todos.

—Eríquigos —dijo Sálvat dirigiéndose a todos los jefes presentes—. El Clan perdió a dos. Pero no toda la sabiduría de Sombra nos ha dejado, me enseñó a hablar con el desierto. Un Valiente es útil a su Clan cuando puede traer provisiones y agua, a la vez de brindar protección. Te pido una semana, Eríquigos. A mi regreso, demostraré que puedo traer todo lo necesario para mantener al Clan.

—La Ley es la Ley, no importan tus méritos.

—No falté a la Ley del Desierto, fui el atacado. Tú sabes quién cometió el error, Eríquigos; y lo pagó con su vida.

Nadie hizo un comentario, Sálvat se retiró sin mirar atrás.

—¡Sálvat!

Aunque escuchó el llamado de su hermano no se volvió. Revisó las llantas de la Forza Tres Cincuenta. Cuando sintió el jadeo de Dlanki a su lado, lo miró.

—Esta moto es vieja, Sálvat. Te seguiré con la KLR, la verde.

—¿Y quién será mi artillero? —sonrió el mayor, Dlanki se giró. En la dirección de su mirada llegaban Vikkor, Riturgo y otros primos de Cuncho.

—Ellos se han ofrecido para acompañarnos —le explicó—. Quieren demostrarte su buena predisposición, compensarte por la ofensa que te hizo su primo.

Riturgo era el más viejo y su habilidad con la ballesta elogiada en todo el Clan. Traían dos motos más. No hubo palabras, cuatro nómadas y cuatro motos dejaban demasiado claro que harían.

Sálvat montó la Forza y con dos buenas patadas puso al motor en movimiento. Se alinearon, colocándose los cascos.

—¿Cuál es el plan? —Indagó Dlanki—. Si es que tienes uno…

—Sólo prepárate para lo que sea.

—¡Sí! ¡Al Infierno por un poco de cuero!

Entre retorcidos farallones se hallaba un sendero conocido como Paso Seco, era uno de los tantos pasajes que descendían hacia la Ruta Ciento Uno, el único camino asfaltado que atravesaba el Gran Erg. La roca era gris de aristas brillantes, la erosión parecía ignorarla y las altas paredes de la entrada ocultaban el sol desde el mediodía. Doscientos metros hacia adentro, la ladera ascendía a las cumbres de los Montes Tyw, las formaciones montañosas del centro del Desierto Grande.

El camino unía las ciudades occidentales con las orientales del Distrito Sur, por esta razón había muchos puestos de vigilancia y pocas vías de escape. Llevaban dos días apostados tras las rocas de la entrada. Sálvat no hablaba, Dlanki era el único que se animaba a interrogarlo.

    —Ya vimos pasar cinco camionetas y una caravana de colonos. ¿Qué estás esperando?

—Un convoy.

—¿Estás loco?

—Muchas veces me lo pregunto.

—Somos cuatro motos, tres ballestas y un arco; nada más.

—No te subestimes, hermanito.

Un silbido concluyó la charla. Era Vikkor que no paraba de hacer señas frenéticamente, algo se aproximaba.

El Catalejo tenía un lente partido, pero servía para la ocasión.

Un camión blindado con dos casamatas artilladas a los lados de la cúbica cabina. Conocían el modelo por viejas revistas, tres letras en el frente sin morro eran inevitables en esa marca de vehículos adaptados para el desierto.

Dlanki le arrebató el catalejo.

—¡Con esas armas de fuego sería un suicidio! —concluyó.

—Es esto o el Caldero de Ahnloc.

—¡Mierda con tus opciones, Sálvat!

Las cuatro motos bajaron haciendo zigzag por la ladera. Se cruzaban unos a otros con la habilidad única de los pilotos nómadas, Sálvat quería que levantasen una gran polvareda. Haciendo señas para que lo imitaran comenzó a cantar  una vieja canción. Era del mismo grupo de aquella que tarareaba Sombra, una vida atrás.

Buscándolo aquí, Buscándolo en la carretera
Nunca se sabe cuando aparecerá
Aguardando todo, los motores en suspenso
Al oír el rumor ellos sienten miedo

¡Ruedas! ¡Un reflejo de acero y un relámpago de luz!
¡Gritos! ¡Con un rayo de fuego llega el ataque!

Al Infierno, al infierno por cuero

Al Infierno, al infierno por cuero

 Junto a los ecos del pequeño cañón daban la apariencia de ser una horda de veinte motos.

En las casamatas del camión sólo había cuatro hombres con escopetas y escasa munición. El terror común de los habitantes de la ciudad hacia los nómadas, a esos mutantes marginados llenos de odio, los dominó. El piloto aceleró, no podía dar la vuelta, esa maniobra obstaculizaría la visión de los artilleros.

Sálvat indicó a sus compañeros que mantuvieran la mayor distancia entre sí. Frenó abruptamente en un par de ocasiones para levantar erupciones de arena con la rueda trasera. Colocó un dardo en la mini ballesta que llevaba atada en la muñequera y arremetió al puño de gas lanzándose hacia la cabina. Iba veloz ladeándose de un lado a otro para esquivar la tormenta de proyectiles, acelerando al máximo. Los silenciadores, envueltos en trapos, no pudieron acallar el rugido de los histéricos cilindros. Intentaba abordar de un salto el vehículo enemigo, pero su cerebro calculó que podía detener el camión usando la Forza Tres cincuenta como proyectil. Se inclinó hacia la izquierda apuntando el manillar al centro de las cuatro ruedas. Apoyando los pies en los estribos se impulsó lejos de la moto, la Forza se incrustó en el eje posterior del camión.

Mientras, el cuerpo de Sálvat rodaba siguiéndola, temía que con el impacto hubiese dañado el diferencial.

El camión se comprimió contra la pared rocosa y los artilleros de ese lado de la cabina murieron aplastados. Los nómadas cayeron con toda su violencia sobre el vehículo encallado. Descendiendo de un salto, el piloto disparó a mansalva su escopeta. Un certero dardo de Riturgo le partió la cabeza. Vikkor y Dlanki degollaron al copiloto que yacía aturdido en la cabina. Sólo quedaba uno de los artilleros en la casamata libre. Se cubrieron apartándose de su radio de acción. Sálvat trepó por el acoplado para sorprenderlo desde el techo, el joven de cabello claro desconocía que sus pasos eran perfectamente oídos desde el interior. El techo estalló delante de Sálvat, a apenas diez centímetros de sus pies. Una segunda detonación abrió un boquete por el que asomó el artillero.

—¡Muere, nómada! —castañearon sus dientes temblorosos. Oprimió el gatillo, pero nada pasó, ya no tenía cartuchos. Sálvat arremetió veloz, su cuchillo entró por el estómago y avanzó hacia arriba buscando el corazón. Partió el órgano en dos concediéndole una muerte rápida y piadosa.

Todos los nómadas sonrieron ante la victoria.

—¡Vikkor! Ocúpate del camión. Muévelo, sácalo de aquí —gritó Sálvat. Corrió por el techo y saltó a la parte posterior—. Veamos la carga.

Dlanki trajo las llaves y abrió la compuerta. El ambiente interior estaba refrigerado. Había cajas apiladas, provisiones de todo tipo. Podían leer, anonadados, las etiquetas de comida, indumentaria y herramientas.

—¡Es un tesoro! —exclamó Dlanki.

Riturgo se asomó para avisar: —Arrancó bien, sólo se dañó la carrocería. No puedo decir lo mismo de tu Forza.

—Llevaremos las motos aquí. —Dijo Sálvat señalando un espacio en el acoplado. En ese momento oyó un rumor y frunció el ceño. Un roce sordo detrás de unas cajas, las apartó de un golpe.

Un niño temblaba con los dientes rechinándole del miedo. Estaba en cuclillas, apretado contra la pared metálica.

Sálvat extrajo un dardo de su muñequera y lo colocó sobre el disparador tensando el cable de la ballesta. Su puño apuntó directo a la cabeza del chico que no tendría más de doce años.

Será una carga, decía su mente, Una boca más que traerá demoras. Si no lo mato ahora, más tarde lo hará el desierto.

El dedo acarició el gatillo. Todo el Clan estaría de acuerdo, lo sabía, pero…

—¿Arrojarías semillas al viento, Sálvat? —dijo Dlanki despacio, sólo para sus oídos.

Sálvat suspiró, mirando sin ver las hileras de cajas. No hacía mucho, otro nómada como él, había desafiado a todo el Clan en defensa de la vida.

De ignorar ese recuerdo, la memoria de Sombra hubiese desaparecido para siempre.

              —Lo llevaremos. —Concluyó al fin.

Los primos lo miraron incrédulos para luego encogerse de hombros, pero Dlanki sonreía.

—Ahnloc va a gruñir. —Comentó.

—Tendrá que cerrar su hocico con todo lo que llevamos. Somos Nómadas, hermanito. Siempre lo fuimos. Sin hogar, sin familia. Ahora hemos encontrado un lugar al que llamar nuestro —miró al desierto alejándose hasta la línea del horizonte—. Aquí, adonde pertenecemos.

© M. C. Carper